Canto en la ducha.
Como en voz alta.
Y orgulloso.
Mi rutina matutina es presionar reproducir en mi lista de reproducción de “canciones que me gustan”, una lista en constante evolución que abarca toda la gama. Las revisé y las conté: 231 canciones.
Van desde las primeras canciones que me encantaron (piense en Elton John, James Taylor, Dan Fogelberg) hasta bichos raros con los que me topé de maneras extrañas. Como “Aceptar“, una canción que descubrí el verano pasado mientras preparaba la música antes de una pequeña cena que ofrecí para algunos estudiantes que visitaban LSU desde África.
Mi madre preparaba pollo casero y albóndigas, mi comida reconfortante por excelencia, para la cena. Quería que nuestros invitados también tuvieran algo de consuelo. Entonces, creé una lista de reproducción de canciones tradicionales y contemporáneas de sus países; al hacerlo, descubrí “Vuma”, que he mantenido en rotación desde entonces. No sé cada palabra, pero la entiendo de todos modos.
Y cada vez que escucho esa canción, pienso en esas jóvenes de África. Cuando presiono reproducir, la lista se mezcla. Reconozco la canción por sus notas iniciales y por la versión de mí mismo que contiene.
La música se mueve como una extraña hoja de ruta.
Están Simon y Garfunkel, a quienes mis primos mayores me presentaron cuando tenía 11 años.
Ahí está Carole King. Cuando tenía 12 años, mi amiga Keith Long ganó su álbum “Tapestry” en WJDX en Jackson. Su familia ya tenía el álbum, así que me llamó y me preguntó si lo quería por cinco dólares. Hice.
Un año después, gané un Glen Campbell Live en el Carnegie Hall en WQST.
Están Donna Summer y Olivia Newton-John. Las amaba a ambas en octavo grado cuando me quedé en casa y no fui a la escuela durante dos semanas con varicela.
Está “Les Mis”, a quien vi con Mary Ellen Horan en Los Ángeles. Salí del cine diferente a como entré.
Está Jimmy Buffett, que me hace pensar en Michelle Weaver Jones y el verano de 1991. Van Morrison me recuerda a mi viejo amigo, John Gabel.
Están los Gypsy Kings, con quienes Michelle Foster solía tocar en sus cenas en DC.
Mi esposo me presentó a The Nylons en su Mustang convertible rojo en nuestra primera cita.
Está “Nothing at All” de Clay Parker y Jodi James de aquí mismo en Baton Rouge. Cuando los escuché cantar esa canción en The Red Dragon Listening Room, supe que estaría conmigo por mucho tiempo.
Está Mon LaFerte, a quien escuché en un restaurante en la Ciudad de México. Una camarera me anotó el nombre.
Cada canción de esa lista de reproducción transmite a una persona, un lugar o una estación.
No puedo separar la música de quién me la pasó o de quién era yo cuando la escuché por primera vez y supe, de inmediato, que me encantaba.
“Alguien salvó mi vida esta noche” de Elton John fue el primer disco mío. Mi mamá me lo compró porque fui valiente cuando el Dr. Lee me puso la inyección. Después, mamá me llevó a Dan’s Rexall Drugs para elegir un disco.
Recuerdo que la vendedora, una adolescente genial, hizo todo lo posible para que le comprara un álbum de su música, pero el álbum no tenía la canción que yo quería. Entonces, en lugar de eso, me fui a casa con el número 45 de “Alguien salvó mi vida esta noche”.
No entendí completamente la letra. Simplemente sabía que la canción me hacía sentir algo grande e importante. Me lo llevé a casa y lo reproduje una y otra vez.
Todavía no estoy cansado de esa canción.
Mis amigos llaman a muchas de mis canciones favoritas “canciones tristes”. No. Me permiten sentir tristeza sin quedarme estancado allí. La música da forma a lo que no siempre puedo nombrar.
Entonces, cuando presiono reproducir cada mañana y me meto en la ducha, no solo estoy escuchando música. Escucho a mis primos en su sala de estar, a Keith Long al teléfono ofreciéndome “Tapestry” por cinco dólares, a un DJ de radio anunciando mi nombre en WQST y a mi marido en un Mustang rojo diciéndome que “escuche la letra de la próxima canción”.
Veo a una camarera en la Ciudad de México garabateando un título y a mi madre entregándome un 45 en Dan’s Rexall.
No descubrí la mayoría de estas canciones solo. Alguien en algún lugar me los entregó.
Quizás eso sea realmente la lista de reproducción: 231 recordatorios de que no nos convertimos en nosotros mismos por nosotros mismos.
La música sigue avanzando, incluso cuando retrocede.
Y yo también.
Si desea escuchar la lista de reproducción de 231 canciones de Jan Risher, aquí hay un enlace de Spotify. El ‘Long Story Short’ semanal de Risher se publica los domingos en la sección Inspirado. Su columna ‘Louisiana at Large’ se publica los martes en la sección Metro.
‘ Este Articulo puede contener información publicada por terceros, algunos detalles de este articulo fueron extraídos de la siguiente fuente: www.nola.com ’
